Джон проснулся от ноющей головной боли.

— Чертово пойло… — обреченно просипел он, сползая со скомканной постели на пол.

Его тут же вырвало, прямо на ковер.

Так худо он себя не чувствовал уже давно. С трудом поднявшись на ноги, он заставил себя добрести до ванной комнаты.

Забравшись в душевую кабину, он включил воду и сел на пол.

Через минуту, почувствовав себя немного лучше, он дотянулся до пластиковой полки, на которой лежал мобильный коммуникатор.

«Сейчас дорогой братец смешает меня с дерьмом… — подумал он, набирая код. — И будет абсолютно прав…»

Линия молчала. Что за черт? Он потряс коммуникатор, словно это могло помочь отыскать Араманта, и повторил вызов. На этот раз он дождался, пока не заработает автоответчик личного секретаря.

— Извините, но Арамант Сент-Иво не может ответить на ваш вызов, раздался в коммуникаторе приятный голос. — За дополнительной информацией обратитесь, пожалуйста, в центральный процессор Башни.

Ну, это уже кое-что…

Холодная вода, хлещущая по плечам и спине, больше не несла облегчения, наоборот, он замерз и покрылся мурашками. Выбравшись из-под душа, он сорвал со стены полотенце и вышел в спальню, где робот-уборщик уже собрал постель и заканчивал чистить ковер.

Голова Джона разламывалась от боли. Он знал верное средство, но от одной мысли об этом у него выворачивало все нутро.

«Придется, парень», — мысленно произнес он, наливая в стакан мутное пойло, именуемое марсианской текилой. Зажав двумя пальцами нос, чтобы не вдыхать запаха спиртного, Джон залпом опрокинул в себя содержимое стакана и крепко сжал зубы, не давая жидкости вырваться обратно.

Через минуту или около того он почувствовал облегчение. Слегка пошатываясь, но уже придя в нормальное состояние духа, Джон уселся в кресло за рабочим столом, одной рукой включая питание компьютерного терминала, а другой нашарив помятую пачку сигарет.

Прикурив, он выпустил струйку дыма в осветившийся монитор. Набрав код основной базы данных, он включил режим речевых команд.

— Где мой брат, Арамант Сент-Иво? — спросил он, откинувшись в кресле и думая о том, как прекрасно было бы сейчас взять и свалить из этой Башни, куда глаза глядят.

— Арамант Сент-Иво мертв, — ответил приятный женский голос.

Он криво усмехнулся: «Ну да, конечно. Лучшего ты придумать не мог, дорогой братец».

— Уточняю вопрос: где в данный момент находится тело Араманта Сент-Иво?

Такая формулировка предполагала точный ответ. «Думаешь, только ты, Арамант, умеешь общаться с жестянками?» — подумал он, предвкушая маленькую победу над братом.

Джон не ошибся. Теперь компьютер не мог ерничать, даже по приказу самого Господа Бога.

— Тело Араманта Сент-Иво находится в складе номер триста семнадцать на сотом уровне Башни, — ответил процессор. — Внимание, даю изображение.

Из горла Джона вырвался нечленораздельный звук.

Видеокамера, с которой передавалось изображение, висела под самым потолком склада и совершала медленные движения из стороны в сторону. Он с отчаянной надеждой покосился в угол экрана. Но бегущие там цифры показывали действительное время, то есть трансляция была прямой.

По мере движения камеры в ее фокусе проплывали ряды консервирующих криогенных цилиндров. Джон почувствовал, что от напряженного ожидания его лоб покрылся холодной испариной.

Наконец в поле зрения камеры вплыл освещенный прямоугольник распахнутой двери. Сразу за порогом лежали два тела.

— Зафиксируй изображение и увеличь!

Процессор выполнил команду. Камера остановилась, и изображение начало укрупняться.

Арамант Сент-Иво лежал в луже собственной крови рядом с трупом киборга, одетого в комбинезон лабораторного техника. Из пустой глазницы Араманта торчал острый кусок пластика с запекшейся на нем кровью.

— Черт!.. — Джону вдруг стало плохо. — Проклятье! — Он вскочил с кресла, зажимая ладонями рот. Судорожно схватив свой дорожный кейс, он вывалил на пол его содержимое. Среди белья и бумаг холодно сверкнул ствол. Однако в данный момент Джона интересовали только пилюли. Заглотнув лошадиную дозу, он вернулся к монитору.

— Прокрути запись событий! — приказал он, дрожащими пальцами прикуривая очередную сигарету.

— Информация закрыта, — ответил процессор.

Джон выругался и выстучал на клавиатуре личный код.

— Вашего кода недостаточно.

— Ты рехнулся?! — не выдержал Джон. — Я Джон Сент-Иво, понял?! Я следующий в этом поганом списке, так что прими высший приоритет и делай, что тебе сказано!

— Извините, но ваш приоритет аннулирован.

— Кем?! — остолбенел Джон.

— Вами лично, — сообщил голос. — Включаю запись.