Парень зарычал, выдирая свою руку из моей.

– Раз - пошла... Тогда - беги, дура!
– Прокаркал я, чувствуя, что адреналин вот-вот взорвется и этот, пока еще маленький скандальчик, перерастет в шумную драку.

Парень оказался на удивление сильным.

Ему удалось оторвать свою руку от столешницы, не смотря на все мои усилия.

– Брось!
– Попросил я.
– Брось и нож и - её!

Снова, глядя в его глаза, я сумел остановить движение руки с зажатым в ней ножом.

– Брось... Кто, предал раз - обречен предавать - постоянно... Не ты - первый. Не ты - последний...

Девушка, видя, что всё уже перешло из разряда - "шутка", в разряд - "серьёзно", подхватила сумочку и уронив вешалку, схватила свое пальто.

– Псих! Жалкий, псих!
– Выкрикнула она, уже от двери.
– Что б ты - сдох!

– Отпусти, нож...
– Как можно мягче, попросил я, когда за ней захлопнулась дверь, звякнув "музыкой ветра".
– Она, просто пошла налево. Считай, что тебе - повезло. Тебе не сказали, что ты - надоел...

Кажется, мои слова дошли до сознания парня и нож, зазвенев, покатился по столешнице.

Весь его вид говорил, что он готов сорваться за ней, следом.

– Пусть - идет.
– Я снова встал на его пути, перекрывая плечом дорогу.
– Не ходи за ней. Пусть, бежит.

Парень, внезапно отшатнулся от меня и плюхнулся на стул.

– Что здесь происходит?
– Появился "вышибала" - не высокий, квадратный парнишка, по имени Олег.
– Посуду, бьёте?

– Семейная ссора...
– С усмешкой объяснил я Олегу, происходящее.
– Продолжения, не будет?

Голубоглазый, поняв, что мой вопрос относится к нему, покачал головой, тяжело вздохнув.

– Вот и - славно!
– Вздохнул Олег, подозрительно косясь на меня.
– Точно, продолжения, не будет?

– Ушло, "продолжение"...
– Скривился я.

– За посуду - заплатите!
– Олег, демонстративно, хрустнул пальцами.
– Я - проверю!

– Спасибо...
– Тяжело вздохнул блондин, когда занавеска за вышибалой закрылась.

– Ты на машине?
– Поинтересовался я.

– Да...
– Молодой человек, машинально, достал из кармана брелок с ключами и бросил его на стол.

– За руль - не садись...
– Предупредил я.
– И, вообще... Лучше, позвони, какой-нибудь приятельнице... Пусть, приедет и заберет тебя...

– Какой...
– Горько усмехнулся парень.
– Какой, приятельнице... Не осталось, их...

– А ты - позвони...
– Подмигнул я.
– Только, друзьям - не звони. Напьётесь. Потянет на подвиги. Или, еще хуже, ринешься выяснять отношения. Так и срок себе намотаешь...

Парень, при словах "срок намотаешь", дернулся, словно получил пощечину.

– Вижу - дошло...
– Облегченно вздохнул я.
– Ну, бывай здоров!

Вернувшись за свой столик, обнаружил, что не только голубоглазый только что потерял "продолжение".

Моя, так же, предпочла уйти по-английски.

"Да уж..." - Покачал я головой, допивая остывающий кофе.
– "Все планы смешат - Высшие силы..."

– Можно убрать посуду?
– Оксана, официантка, внимательно посмотрела на меня.

– Да, Ксаночка, пожалуйста!
– Улыбнулся я, вертя в руках пачку сигарет.

Новый закон, о запрете курения в общественных местах, это тщательное вылизывание европейской задницы - уже закрыл немало хороших и милых кафе.

Самое обидное, за тот акциз, что мы, курильщики, платим за каждую пачку, государству - для нас ничего не сделали.

– Что-нибудь, еще?
– Замерла Оксана, с грудой посуды, на подносике.

– Еще, большую чашку латтэ! И, счет.
– Попросил я.

– Испортили Вам, вечер...
– Посочувствовала Оксана.
– Я, сейчас, пепельницу принесу!

– Не надо, Солнышко!
– Отмахнулся я, пряча пачку в карман.
– Я, курить, бросаю...

Улыбнувшись мне в ответ, Оксана, исчезла за занавеской.

Хлопнула, входная дверь и легкие, девичьи шаги, озорно стуча каблучками прозвучали за занавеской.

Зашуршала верхняя одежда, водружаемая на вешалку.

"Да... Хорошо, когда - хорошо..." - Усмехнулся я, снимая ложечкой пену с латтэ.
– "Хорошо!"

Допив кофе, тихонько, словно боясь побеспокоить тяжелобольного, подхватил куртку и вышел из кафе, махнув на прощанье баристе Семену и Оксане, сидящими за барной стойкой.