Прогуляться решился по знакомым местам,

Доискаться до мысли – что потеряно там?

Не заметил как будто, но присел покурить...

Видишь, я – незабудка – обо мне не забыть.

Если вдруг ты устанешь, на пути на своём,

Пред тобою предстану... я степным ковылём,

Ветерка дуновеньем, обниму, обовью –

Говорят, что я ведьма... А я просто – люблю.

Коль бессонница мучит, взгляд пустой в потолок,

Лоб нахмурился тучей, хладен мыслей поток,

Головою завянешь, так что стон не унять –

Сон-травою я стану, чтоб твой сон охранять...

Я прошу тебя – сделай, кое-что для меня...

И я вновь стану смелой, никого не кляня.

Откажусь от участья, в колдовских номерах –

Если ты будешь счастлив – стану светом в глазах.

Отражается лучик, в глубине твоих глаз –

Растворяются тучи, но в тебе, или в нас?..

Покачнулась твердыня колдовская моя –

Я не ведьма отныне – просто Женщина я.

...Промелькнул, не увидел, тихо слился с толпой,

Не толкнул, не обидел, торопился домой...

Только счастьем лучилась, глаз твоих глубина –

Ничего не случилось – я отныне вольна...

Полечу словно ветер... иль ночная гроза...

Пронесусь – не заметишь, не бросаясь в глаза –

Жарким днём иль ненастьем, не сминая траву –

Я, – рожденная счастьем, ради счастья живу...

Понять хочу

Неистребима сила жизни, прочна...

Уж сорок с лишним по земле хожу,

Бессонницей страдаю полуночной,

И эти строки глупые пишу.

Понять стараюсь, ход земных событий,

С душой закатной, взором на восход:

По замыслу веков иль по наитью,

В природе сотворен круговорот?…

Бегу по кругу, так как часть вселенной,

И эту жизнь по-прежнему люблю:

Люблю на вкус, на цвет и непременно,

Люблю на запах, даже если сплю…

Сменился век двадцатый новым веком.

Не совладать с колдуньею – весной:

Как пахнет воздух рыхлым, талым снегом,

Фиалками и прелою листвой…

Каким же нужно обладать искусством,

Каким уменьем, рассказать без слов:

Как пахнет лето знойным, спелым чувством,

И хмелем свежескошенных стогов…

Каким владеть неведомым секретом,

И ворожейной мудростью какой:

Как пахнет осень, тёплым, бабьим летом,

Грибами и пожухлою травой…

Уж седина на чёрном – белым мелом,

Взгляд в никуда, и слёзы ни о чём:

Но пахнет ветер не метелью белой,

А тёплым хлебом и твоим плечом…

Подойди…

Мой родной!.. Ты – моё вдохновение,

В знойный день ветерка дуновение,

Нежный шёлк прохлады принесший,

Для души, под солнцем истлевшей...

Милый мой!.. Ты – моё ожидание,