Моя улыбка тут же стекла с лица.

Ну вот… Облом.

— Есть одно крутое местечко…

— Ладно, хоть куда, лишь бы свалить…

Как ни странно, больше мы не препирались. Да и, вообще, ехали безмолвно.

Местечко, это, находилось в центре. Мы заехали в какой-то старый двор.

Как, я сначала подумала, просто для парковки. В центре везде знаки и эвакуатор.

Но, нет.

Старое обшарпанное, просевшее здание, которое не снесли еще потому, что оно, наверно, представляет историческую ценность.

Ни вывески, ни каких опознавательных знаков, что это может быть, я не увидела. На удивление, внутри, оказалось, вполне прилично.

Цивильненько. Хорошая отделка в холле.

Вау…

У меня просто нет слов. Все мое внимание привлек потолок. Точнее, то какой формы, он был.

Он представлял собой огромную неоновую электрогитару.

От входа, по всему заведению, почти до сцены растянулся гриф. Белые светодиодные ленты служили струнами.

Под грифом в два стройных ряда стояли столики. Слева находилась барная стойка.

С другой стороны, за стеклом, что-то, вроде, музейных экспонатов.

Старые пластинки, портреты рок-музыкантов. На некоторых даже есть автографы. Ого, Мановар…

Обалдеть можно.

А вот Варлок. Дьявольский дизайн этой гитары с остроконечным разлапистым корпусом и демонически рогатой головкой грифа, у меня всегда вызывали что-то зловещее. На сцене круто смотрится.

А вот еще одна гитара. Интересной треугольной формы, к своему стыду, я даже не знаю, как она называется.

Прямо над сценой, располагается кузов огромной “потолочной” гитары. Ее контур горит красным.

Крутое интерьерное решение.

Очень атмосферно.

Прям вайб рок-концертов поймала.

— Я смотрю, ты впечатлена… — улыбается, гад.

Впечатлил, реально…

Я только киваю, раскрыв рот. У меня глаза разбегаются.

Проходим вглубь, ближе к сцене. Народа почти нет, несколько человек.

— Здорово, Колян… — приветствуют его.

Видимо, частенько здесь бывает. Отходит, чтобы поздороваться.

В процессе беседы поглядывают на меня. Подумают, что я его пассия. На этот счет, мне всегда было пофиг.

Но не сейчас.

Сейчас не хочу, чтоб так подумали.

Сажусь за столик, чуть поодаль от сцены, но с этого места отлично просматривается весь бар.

— Потрясающее место… — наконец-то, я смогла что-то произнести, после того, как он вернулся. Вместо слов были одни междометия. И эмоции…

— Рад, что понравилось…

— Почему я про него ничего не слышала ни разу?

— Вход только для своих. Этот бар моему приятелю принадлежит. Играем тут, иногда…

— Ой… я-то не своя… — что-то я испугалась даже, что у него из-за меня проблемы будут.

— Не парься, все нормально… — успокаивает меня. Садится напротив. — Сандра, можно вопрос?

— Опять провокационный? — улыбаюсь.

— Да, не совсем…

Киваю положительно.

— Почему ты меня по имени не называешь?

Я сначала подумала, что опять угорает.

Вдумчиво смотрит в глаза.

Нет. Не шутит.

Если уж быть честной с самой собой, я сама не знаю. Местоимениями к нему обращаюсь. Да… фигово.

Ну, а как?

Николай Владимирович? Глупо. Мы же с ним на ты.

Просто Николай? Слишком строго, учитывая наши перепалки.

Коля? Это уж совсем, по-панибратски.

— Я не знаю, как к тебе обращаться, честно… — я чувствую, как покраснела до кончиков ушей. Стыдно. Взрослый человек, а общаться с людьми не научилась.

— Так, у меня имя есть. Простое. Коля…

— Так просто?

— А чего? Мы же друзья?

— Наверно… Можно тоже вопрос?

— Давай…

— Почему я не могу отделаться от ощущения, что знаю тебя? Мы знакомы?

— Серьезно? — угорает. — Ты реально не помнишь? Я думал, ты меня троллишь.

Я в непонятках полных.

— Что?

Встает. Стягивает с себя худи. Остается в рубашке.

— Ребят, поможете? — кивает на сцену, обращаясь к своим приятелям.

— Что, Колек? Впечатление на даму произвести хочешь? — подкалывает его один из них. Невысокий плотненький мужичок.

Все поднимаются на сцену.

Да, ладно?

Серьезно будут играть?

Задаю ему немой вопрос.

— Щас все будет… — показывает мне знак окей, соединив в кольцо большой и указательный пальцы.