— Как-то он не впечатляет… — покачала головой Наталья, бросив взгляд на Б-ИБКП, — Одно название, что бронекостюм. Я думала, что боевая броня крепче.

— А она и крепче, — хмыкнул я, закрывая панель управления на предплечье, — Только это не она. На мне боевая версия пилотского индивидуального бронескафандра. Он предназначен для выживания в случае аварийных ситуаций, а не для участия в боевых действиях. Тут бронирование разрабатывалось с учетом того, что пилот может пострадать от элементов конструкций корабля, разгерметизации и крайних температур — космического холода или пожаров на борту. А я здесь, по сути, участвую в боевых действиях и бегают через коридоры, в которых температура почти полторы тысячи градусов. И это без учета того, что пришлось в нём же устраивать фехтовальные танцы с плазменным мечом.

Оглядев меня с ног до головы, Наталья покачала головой:

— Значит, хороший у тебя костюмчик, раз ещё не развалился после всего произошедшего…

— Вот и я о том же говорю… Другое дело, что теперь он почти не функционален. Фактически, тут только броне-ткань что-то из себя теперь представляет. Остальное можно в утиль… Был бы тут ремонтный верстак, удалось бы что-то сообразить, но — увы, печалька, — развел я руками.

Выслушав меня, девушка фыркнула:

— Печалька? И это говорит бравый мистик-головорез, который умудрился устроить хорошую трепку местным уродцам? Неожиданно…

— Ну, если я умею стрелять, это не значит, что нечто человеческое мне чуждо…

Улыбнувшись, Наталья допила уже остывший кофе и произнесла, поднимаясь из-за стола:

— Оно и заметно… Хоть бы не так демонстративно на задницу мою пялился… мистик.

— Это рефлексы оргазнима… Данные природой, — оскалился я, демонстративно провожая взглядом аппетитные округлости ниже спины Натальи.

— Пошляк.

— Кто бы говорил… Сама про свадьбу тут пела…

Взяв вторую кружку, девушка поставила их в приемник пищевого синтезатора и выбрала на его панели управления очередную порцию кофе.

— Думаешь, они появятся?

— Ты о наших будущих спасателях? Да. Майору не было смысла врать… — покачал я головой, — Тем более, что он карьерист, если я не разучился разбираться в людях. Мы, принеся ему на блюдечке целый архив с разрушенной станции, сделаем ему неплохой подарок. Особенно в свете ситуации с Республикой. Ведь, в базе данных — сведения о наблюдении за пространством Родии в за последние несколько лет. А он как раз и занимается этим направлением.

— Меня смущает тот факт, что он смог решить вопрос со мной… — нахмурилась Наталья.

В этот момент пищевой синтезатор из дал писк сигнала о готовности еды. Достав из приемника две чашки, испускающие ароматный пар, девушка вернулась на прежнее место.

— Сомневаюсь, что документы он организовал через СВР, — покачал я головой, — Не та сфера ответственности. Будь он майором СИБ — да. Но внешняя разведка занимается другими вещами. Скорее всего, использовал какие-то свои личные связи.

— Но… Почему?

— В твоем случае — это удобно лично для него, — усмехнулся я, решив немного прояснить ситуацию для Берроуз, дабы она не пребывала в иллюзиях, — Ты будешь на крючке, с которого никогда не сможешь соскочить. Ну и я, раз уж такая вышла ситуация.

— А ты тут причем? — опешила девушка. — Это я здесь вернулась с того света, а не ты.

Вздохнув, я пояснил:

— Согласно должностной инструкции любого офицера гражданского или военного флота, включая частных фрахтовщиков, каперов и наемников, при обнаружении лица, живущего за счет любой версии нейро-комплекса «унисол» или его модификаций, необходимо это самое лицо ликвидировать, а труп доставить ближайшему представителю органов власти. Не выполнив этот пункт, я… скажем так, стал кандидатом на тюремный срок. Лет так на двадцать.

— Эм… Прости… — сконфужено произнесла Берроуз, — Я таких вещей не знала…

— Теперь знаешь, — пожал я плечами, — Потому, когда появятся наши спасатели, не смей ляпнуть лишнего при них. Иначе, нас обоих положат на месте. Тебя по той самой инструкции, а меня как подельника…

— Они тут! — радостно воскликнула Берроуз, отвлекаясь от разговора.

Подойдя к девушке, сидящей за столом с панелями управления, я поинтересовался:

— Кто именно?

— Спасатели, конечно! — улыбнулся девушка, — Челнок. Радарная система станции провела сканирование. Это «Номад».

Выведя изображение корабля, Берроуз продолжила улыбаться, наблюдая за звездолетом.

— Выведи сюда ID-номер челнока, — попросил я.

— Минуту, — кивнула девушка.

Посмотрев на данные челнока, я хмыкнул. Флотские чистильщики. Это действительно профи. Бывшие десантники с громадным опытом службы в действующих частях, серьёзным багажом армейских специальностей и генетическими модификациями. Чаще всего, подобных людей ещё и омолаживают за счет бюджет ВКС, чтобы не терять профессионалов. Такие кадры могу и с мистиком среднего уровня справиться, если у них будет приказ. Особенно, если им выдать подходящее оружие.