Дважды в меня стреляли. Причём — чисто на рефлексах. Просто видя непонятный костюм и оружие, накачанные адреналином люди предпочитали выстрелить, перезарядить и ещё раз выстрелить. Им это не помогало, а я вынужден был действовать в соответствии с законами природы. Вырвать из рук оружие, отправить в нокдаун, растормошить оплеухами и, следя за тем, чтобы к нам никто не пожаловал, провести допрос. Кто такой? Где лагерь? С кем работает… И так далее. Десяток однотипных вопросов, цель которых проста — понять, кто перед тобой. Олень, нашедший оружие и пытающийся выжить в этом царстве безумия, или хладнокровный хищник, убийца, что решил исподтишка напасть и забрать чужие ценности.

Я специально, когда шёл — провоцировал людей. Не в том смысле, что требовал выстрелить в меня, а просто делал вид, что не заметил их. Прошёл мимо, стал спиной, наклонился, словно что-то в земле высматриваю, прикрывая таким образом голову… Пять секунд — и всё становилось ясно. Кто-то «отпускал» меня с миром. И я отпускал их. У каждого своя дорога. Но порой…

Дважды меня пытались подстрелить. Как я уже отмечал, я видел их, а вот замечали ли меня — я не знал. Поэтому приходилось допрашивать, чтобы понять — стреляли на рефлексах, увидев мою мощную технологическую спину с алебардой в креплении, или же с целью куда как более мерзкой.

Единственное, в чём у меня была загвоздка, — так это в навыках допроса. Ну, не эксперт я в этом деле. Скажем прямо. Меня выручает лишь мой образ неуничтожимого воина и приставленная к башке или хозяйству пушка. Ну и голос, изменённый на безжизненный и металлический. Словно робот-убийца пришёл по грешную душу.

Счёт между ублюдками и оленями был один — один. Оленя разоружил и отпустил, оставив памятку на лбу в виде пореза, что когда-то превратится в шрам и будет напоминать всю жизнь дураку о его ошибке. Если он выживет, конечно. Ну а гиене, что позарилась на моё вооружение и решила пристрелить меня в спину, я подарил смерть. Повезло ему, что я спешил, — мог бы сделать казнь показательной, долгой и мучительной в назидание всем остальным выжившим, что наткнутся на тело. Но нет, прикончил как бешеного пса и, отпихнув ногой труп, вышел на улицу.

В очередной раз о диких джунглях в Майами мне напомнил один крайне интересный человек. Его звали Малкольм Руперт. Типичный американец. Типичный выживший. Подумали бы все, кто увидел его лицо. А я вот помучался, пока пробирался в его убежище, спрятанное в подвале защищённого со всех сторон дома.

В отличие от большинства вилл и особняков — этот дом был хоть и большой, но явно не богатый. За заросшим вьющимся растением забором скрывалась настоящая свалка, где ржавели десяток машин, становясь естественной преградой для зомби и любого другого незваного гостя вроде меня.

Разбитое стекло выступало в качестве сигнализации, хлам валялся повсюду, и лишь короткие тропки позволяли пробираться по этому лабиринту в частном дворе. Если бы не Афина, я бы и не заметил, что весь двор, по сути, одна большая ловушка. И когда я заинтересовался и решил войти внутрь…

«Осторожно! Растяжка!» — предупредила Афина и подсветила ловушку для незваных гостей.

А потом она нашла ещё одну. И ещё. Если попытаться пройти чуть дальше к дому — обязательно вляпаешься в растяжку с гранатой. У зомби нет шансов обойти эту гадость. Человеку же… Ну, лишь опытные и настороженные люди смогут заметить её.

Я тогда подумал, что этот дом — ловушка какой-то группы, и таким образом они собираются прикончить добытчиков. Во мне вскипела злость, и я начал нейтрализовать ловушки, внимательно сканируя глазами местность в поисках противников. И когда я полностью снял защиту с дома и неимоверным трудом сумел проникнуть внутрь, сохраняя при этом анонимность и тишину, то удивился, обнаружив спящего Малкольма в оборудованном под бункер подвале. Спал он крепким, беспробудным сном, употребив по меньшей мере стакан виски.

То, что он организовал всё это, — безусловный плюс, который заставляет его уважать. Яркий представитель воплощенного принципа «мой дом — моя крепость». А вот то, что уснуть в своём бункере без алкоголя не может, — уже минус. Значит, нервишки шалят у него… Пока думал, что делать, порылся и нашёл его паспорт. Целых два. Но все на одно имя, а значит, просто двойное гражданство. Канада и США. Афина быстренько пробила его по своим архивам и выяснила, что он отстранённый от службы тридцатипятилетний взрывотехник, или другими словами — сапёр. Служил, в паре горячих точек побывал. Драка с офицером, причём пьяным, — и пинок под зад от руководства, что выбрало сторону носителя более высокого звания. Паспорт Канады получил буквально год назад, купил там дом в какой-то жопе мира, провёл полгода на стройке и уехал сюда заканчивать свои дела. И вот… Закончил, можно сказать.

Хм… Личность интересная, но неконтактная. Впрочем, имеет определённые навыки и таланты. Такие мне пригодятся.

Я сел в кресло рядом с ним и начал листать журналы, что валялись по всему его подвальному убежищу.

«Ну и срамота…» — мысленно отметил я и уже хотел было закрыть, когда зацепился взглядом за одну… Статью.

Ожидание затягивалось, поэтому я нашёл склад с едой, открыл консервы, слопал их без стеснения, затем перешёл на конфеты и нашёл местный химозный порошок со вкусом персика. Налил в кружку воды, высыпал этот концентрат, перемешал и утолил жажду этими вкуснейшими «ешками».