— А я, что, в своей деревне про это знал?! — В глазах Трофимыча блеснули слезы, и он отвернулся.

Корсаков потрепал его по дрожащему плечу.

— Эй, дед. Да не сопи ты! Работник я никакой. Только утром ребра все пересчитали.

Трофимыч промокнул глаза, но не повернулся.

— Там работа-то плевая, — пробормотал он. — Два раза кувалдой махнуть. Пару перегородок снести. Офис там будет. Простору людям захотелось.

Игорь оглянулся на окна дома. Ночевать в пустой комнате не хотелось. Какой сон, когда ждешь непрошенных гостей?

Он шлепнул Трофимыча по спине.

— Эй, дед, не скули! Пойдем, помашем кувалдой.

Трофимыч повернулся, радостно улыбнулся щербатым ртом.

— Да я все сам сделаю! Ты только компанию поддержи. Скучно же одному. Ну и стремно. Вдруг обсчитают? Или, скажем, просто пендаля дадут? С них, кто в офисах живет, станется!

— Ага, значит, я в твоей артели типа главбуха и охранника буду?

Трофимыч хитро прищурился.

— Игорь Ляксеич, вы в артеле у нас за директора будете!

Особняк, приговоренный к капремонту, прятался от городских огней в глубине темного палисадника.

— Тут, значит, офис будет. А тама — магазин. В подвале, как водится, сауна и блядюшник. Стоянку с перилами — вот туда. И бугая в будке рядом.

Трофимыч огласил план реконструкции, словно сам его разработал для только что купленной недвижимости.

— Иди, Онассис! — подтолкнул его Игорь.

Трофимыч обиженно засопел.

— Я, Игорек, про тебя ни разу не выражался! Это Клин у нас горазд, свою пипетку каждую ночь дергать. А я — ни-ни. Грех рукоблудия это!

Игорь захохотал.

— Дед, Онассис — это очень богатый человек.

— Имя или фамилие? — потребовал ясности Трофимыч.

— Фамилия у него такая. Греческая.

— Тю, опять — еврей, — сплюнул Трофимыч.

Через распахнутые парадные двери они вошли в особняк. Трофимыч тащил переноску со стоваттной лампой и устрашающих размеров кувалду, а Игорю достался лом и инструменты в брезентовой сумке.

— Нас тут явно не ждали, — громко произнес Игорь, потревожив тишину.

Запах стоял кошмарный, словно разом постарались все арбатские кошки и бомжи.

— Что за народ у вас в Москве, — пробурчал Трофимыч. — Где живут, там и гадят. Хоть реставрацию после них проводи!

Под ногами перекатывались обломки кирпича, хрустело битое стекло.

— А тут и балы давали, — сказал Корсаков, оценив размеры залы.

— Вот, господи прости, вляпался-таки! — Трофимыч приподнял ногу, с огорчением разглядывая ботинок, угодивший в подсохшее дерьмо.

Он бросил на пол кувалду. По дому прокатился низкий рокот эха.

— Ты чего, дед?

— Не пойдет, Игорек! — заявил Трофимыч. — Мы так все кучи тут распечатаем. Без света никак. Пойду, поищу фазу.

С лампой в руке он пошел назад.

Корсаков не стал дожидаться, пока деревенский электрик продемонстрирует свое мастерство. По лестнице поднялся на второй этаж, положил лом на пол, поставил к стене инструмент и огляделся. Узкий коридор, явно результат послереволюционных «уплотнений». Обшарпанные, с потерявшими цвет обоями стены, половые доски со стертой краской и торчащими головками ржавых гвоздей.

Он прошелся по коридору до стены, заглядывая в пустые комнаты. Даже на глаз они смотрелись разномерными, как башмаки на свалке. Представил, какие интриги тут плелись и страсти кипели за каждый лишний квадратный сантиметр жилой площади.

— Убили одного, чтобы осчастливить конурой в особняке десятерых. А теперь новый владелец опять выгнал их на улицу. Где же логика, господа-товарищи? — пожал плечами Корсаков. — Тем более, что новый хозяин, наверняка, скоро полетит в рай с тротиловым ускорением, обгоняя колесо любимого «мерса».

В темноте вверх по лестнице поплыл шар электрического света.

— Игорек, ты где? — крикнул Трофимыч. — Нашел я фазу. Живем, бля!

— Убери! — Корсаков закрылся от слепящего света.

— Начинай, а я подсвечу! — бодро скомандовал Трофимыч. — Бери кувалду и кроши все, что видишь. Мне начальник сказал, простор ему нужен. Счас, мы ему сделаем простор!

— Дед, мы так не договаривались. Кувалдой махать — твоя работа. Я так, чисто коллектив поддержать.

Лампа дрогнула, опустилась к полу, разлив яркую лужу света по доскам.

— Тады — перекурим.

Трофимыч грохнул кувалду на пол. Подвесил лампу на косяк.

Игорь опять зажмурился.

— Слышь, Трофимыч, пойдем в дальнюю комнату. Что-то у меня глаза от света болят.

— Это, Игорек, у тебя сотрясение головных мозгов, — авторитетно поставил диагноз Трофимыч. — Тебе теперь тужиться нельзя. Глаза можешь повредить. Но ты не боись, я кувалдой сам помахаю. — Он на ходу хлопнул по стене. — Это ж дерьмантин с известкой.