В вашей коллекции нет ни открыток, ни бабочек,вас не манит терпкий дух затерявшихся лавочек.Пыльные книги, монеты и марки старинныене заставляют листать вас каталоги длинные…Ваша стихия — простая замочная скважина,щель в занавесках,чужая изнанка неглаженная…Грустно не то, что изнанка смакуется гнусно,грустно, что вам самому не становится грустно…
* * *
В Одессе зима —дождливая и туманная…В Одессе зима —неискренняя и обманная…В Одессе зима —двусмысленная, изменчивая…В Одессе зима —капризная южная женщина…
MEMENTO MORI
О смерти помнить — значит, щедро жить.О смерти помнить — значит, не дробиться!Собою торопиться напоить,И не бежать, чтоб самому напиться.И пусть не каждый — бурная река,Но — капля! Но — колодец! Но — ручей!Была б в воде прозрачность родникаИ чистая нетронутость ключей.Не сдержишь жизнь забором и замком,Пожадничав, прольёшься каплей скудной!Memento mori — голову на кон —Открыто, честно, ярко, безрассудно!
* * *
Мы многократным эхом отражаясь,в век уместив четыре поколенья,бежим, о землю глухо спотыкаясь,в кровь обдирая локти и колени.О человечество, ты вечно квасишь носо прежние и новые ошибки,в венке терновом — в венчике из роз,в страданьях и джокондовой улыбке…О человечество, неведомы пути!Сумей же на краю остановиться,чтоб бесконечным эхом прорастии многократно в детях повториться…
* * *
Всё реже говорю я слово «друг»,всё чаще — легковесное «приятель»,как будто бы в кольцо холодных рукпопала я и не могу разжать их.С приятелями посижу в кинои поделюсь расхожей новостишкой,посетую, что виделись давно,а расставаясь, огорчусь неслишком.Но ты, мой друг, которому могладоверить всё: и радости, и грозы,который, бросив все свои дела,бежал, спасал и руки грел в морозы,который просто открывал мне дверьв любое время дня и время ночи,где ты теперь?..Как просто нас разводит суета,работа, магазины, давки, гости…И ты не тот, и я уже не та,но камня ведь друг в друга мы не бросим!И верится, что если грянет гром,не отвернемся и подставим плечи,оставив объясненья на потом…Ну, а пока я жду… ещё не вечер…
* * *
Легко не лгать, когда не лгать легко,легко быть смелым, если жизнь спокойна —уныла, благонравна и пристойна,как утренняя каша с молоком.Но если вдруг — как на голову снег —ночной звонок протяжный и тревожный:«Мне плохо… Отворите, если можно…»Ты скажешь: «Можно» — смелый человек?
* * *
Преследует сон, как явь:иду по чужим следам,а мне бы не вброд, а вплавь!А мне по чужим — беда!А мне бы уйти с тропы,истоптанной сотней ног,но сон, как ночной упырькружит над кольцом дорог…Преследует явь, как сон:дорогу ищу впотьмах,кладу на поклон — поклон,без следа сходя с умаГде правда: в ночном бреду?Во сне или наяву?Дорога и там, и тут,а как идти — не пойму…
* * *
Повальное каратэ,засилие кулака,и кажется, в тупикенет средства от дурака,таблетки от подлеца,микстуры от глухоты…Так что ж, не терять лицаи быть с кулаком на «ты»?История войн и драк —спрессованный мордобой…Но стоит разжать кулак —становится он рукой,которую так легкопо-дружески протянуть…Засилие кулаковруки извращает суть.Планета трещит по швам!Спрошу без пустых бравад:зачем же природой намподарена голова?..
* * *
Мой каждый шаг — находки и потери:то лезу вверх, то вниз слетаю с круч.А за спиной захлопывают дверии в темноту выбрасывают ключ.На каждый вдох, улыбку, каплю, строчку,на час покоя, годы мятежамне просто жизнь оформила рассрочку,в которой нет отмены платежа…
* * *
В разобщеньи под общей крышей —автономность опасный зверь! —отвыкаем друг друга слышать,не считаем людских потерь.Дом гудит, как весенний улей,чудо века и сотен сот!Не смыкаются наши судьбы,параллелятся — вот и всё.Не поможет ни суд, ни вече —век диктует, какой там бунт!Только жалко мне каждый вечермёртвой лодкой лететь на грунт,чтоб тонуть в новостях экрана,незаметно съедая ночь…Там, за стенкой — живая рана,но меня не зовет помочь.Там за стенкой — живая радость,но её не спешат делить…Может, просто самой мне надопостучаться и дверь открыть?..
* * *
Детство вниз скатилось по перилам,ясный взгляд, прощальный взмах платка,ласточкой весенней в небе взмылои осталось запахом цветка…
* * *
Какой мужчина! Ах, какой мужчина!Он, без сомненья, знает в жизни толк:сменил работу, женщину, машинуи вылетел на следующий виток!..
* * *
В венецианский каналпревратил мою улицу дождьВ мокрый веселый баля выхожу, как дож,в сказочный карнавал,в радуги перепляс!Площадь — огромный зал,капли танцуют вальс.В лужу ступаю важно:— Здравствуйте! Бона сера!Вот мой корабль бумажный,нету лишь гондольера,это не страшно, право,город — пера абрис…Ливню кричу я «браво»!Ливню кричу я «бис»!Только бы дождик дожил —ярким, цветным — не серым!Буду сегодня дожем,свитой и гондольером!
