– Задушил его же кишками… – сиплю я.

Моё горло сдавливает тугая склизкая петля.

Это мои внутренности. Я скашиваю сенс, и вижу, что меня душат моими кишками. Они, кстати, всё ещё пытаются переварить еду, проталкивают её, пульсируют, не понимают, что для них уже всё кончилось.

– Получи, дерьмо!

Я задыхаюсь. Меня рвёт изнутри, он выдёргивает мои потроха, терзает их, и душит меня ими! Я весь в грязи и собственной липкой крови, покрыт ею с головы до ног, и мне нечем дышать. Петля становиться всё туже и туже, туже и туже. Я ощущаю вонь собственной разлагающейся плоти, медно-ржавый запах испорченной крови.

Как это нелепо.

Как это неправильно.

Блядь, НЕПРАВИЛЬНО!!!!

Я хриплю:

– Неправильно…отпусти…

Я уже не пытаюсь отползти. Сил нет. Ноги просто залиты болью, а мент наступил мне на спину, придавил коленом, навалился всем немалым весом.

Он стоит надо мной, и душит меня.

Мной же.

Так мне и надо.

Но это неправильно. Такого не должно было случиться. Не должно было быть этой боли, ВСЕГО ЭТОГО. Это неправильный сценарий. Я в него не верю… Я разрушитель, а не…

БЛЯДЬ!!!!

Рывок.

Натяжение.

Скользкое тепло вокруг шеи.

Кишки.

Всюду. Как много, странно. Помятые, порванные, из них сочится жёлтая полуперваренная кашица из пищи.

Я безвольно тыкаюсь лицом в дерьмо, грязь и кровь.

Неправильно.

Больно.

Не так.

Не хочу умирать.

Я не должен умирать.

Не так.

Воздух.

Меня нельзя было задушить моими внутренностями.

Нельзя.

Больно.

Очень больно.

Не верю.

Неправильно.

Не так…

– Гори в аду, дерьмо.

Он душит меня, кольцо вокруг шеи сдавливается, сильнее и сильнее, так, что у меня уже язык изо рта вываливается, и тут оставшийся внутри кишечник расслабляется, по ногам разливается тепло…

В глазах мутнеет, в голове бухают вспышки боли.

– Сдохни, сдохни, ну ПОДЫХАЙ ЖЕ!!!!

Прежде, чем петля кишок натягивается в последний раз, я успеваю отстранённо подумать: «Наложить в штаны перед мусором – как же это нелепо и позорно…как»

Неправи…

Я ждал посадки на рейс в Мадрид. Но мои кулаки сжимались от гнева и досады. Ещё одна моя личность убита. Опять. Снова. Достало.

Когда-то, перед смертью, прежде чем отдел "К" разнёс мой череп на десятки кровавых ошмётков, пока я лежал в Вирте, я сделал цифровую копию своей личности. По той технологии, что украл самолично.

Я это сделал.

И отправил её в Сеть. Она стала вирусом. Проникала в биочипы людей, не всех, а некоторых, правда. И они становились мной. Я и сам – один из тех, просто первый. Я слежу за ними. За Заражёнными мной.

Нас становится всё больше.

Нас убивают, мы убиваем.

Но МЫ вечны.

Директивы вечны.

Я вечен.

Зло – неистребимо.

И всё-таки, Резника было жаль. Аж до слёз.

Я пошёл к посадочным воротам.

И в это же время, где-то в Японии, я насиловал ещё совсем юную девочку…

И в то же время, молодой милиционер сдавал заражённого «паука» своему начальству… не зная о заразе…

От автора

– ресторан «Гино-Таки» действительно существует, на том же месте, что и в рассказе.

– Выставка CeBit действительно проводится.

– Фирма «Икеа» действительно производит такие ножницы.

– Магазин «Тысяча Мелочей» действительно существует.

– Мотоцикл «Томогавк» существует в виде прототипа, показанного в Детройтской Автовыставке 2003.

– Все остальные персонажи и события вымышлены, прототипов у них нет.

– У Гибсона я стырил гибкие наручники, выскакивающие когти и что-то ещё. Не помню, что.