– Я думаю, - девушка прищурилась, прикидывая в уме ориентировочную цену, - где-то миллион долларов.

– Ого!
– появившийся за спиной Фрэнка лысый владелец блокнота удивленно присвистнул.

– Ну, это приблизительная цена, - Бренда улыбнулась.
– В принципе, такую вещь вам оценит любой торговец антиквариатом, даже начинающий.

– Неплохая мысль, коллега! Умница! Ты всегда быстро все понимаешь! кивнул Фрэнк.

– Так-то оно так, но все равно на нем нет крови.

– А это мы еще посмотрим. Стив, - обратился комиссар к лысому, - будь добр, отнеси меч на экспертизу. Пусть снимут отпечатки пальцев. И пусть поищут кровь на лезвии. Не забудь, - он вытащил из кармана перемотанную руку, - что там может быть и моя кровь.

– Понял, шеф.

– Да, и скажи сержанту, чтоб прекращал этот балаган, а пару машин захвати с собой. Пусть определяет причину взрыва. Через час поговорим. Бренда, милая, подвези старика.

Рассел сидел за столом в комнате для допросов и пристально, не отводя взгляда, смотрел на сержанта, стоящего возле закрытых металлических жалюзи одного из окон. Сержанту было неуютно, несмотря на то, что он уже давно переодел мокрые после падения в лужу брюки. Бравый полисмен потрогал ноющую скулу, на которой все еще оставалось красное пятно от недавно полученной затрещины, и бросил злой взгляд на обидчика.

– Надеюсь, не очень болит?
– ухмыльнувшись, заботливо поинтересовался Нэш, похлопывая себя костяшками кулака по челюсти.

– Нет. Все в порядке, - сержанту казенная вежливость давалась с трудом.

Дверь распахнулась, и вошли Фрэнк со Стивом. Вид у них был усталый и измученный. Фрэнк поставил на стол чашку с горячим кофе и положил длинный кулек, в котором находился меч, найденный в гараже. У Стива в руках была большая папка, которую он раскрыл перед шефом, когда Фрэнк опустился в кресло.

– Привет. Я - комиссар полиции Фрэнк Морран.

Рассел покосился на комиссара и буркнул в ответ:

– Не так уж приятно видеть вас в столь поздний час, комиссар, но все равно - здравствуйте.

Морран равнодушно пожал плечами и достал из папки фотографию. Мельком взглянув на нее, он положил снимок на стол перед Расселом и спросил:

– Ты видел его раньше, Нэш?

Рассел пододвинул к себе фотографию и, бросив на нее быстрый взгляд, вернул Фрэнку.

– Нет. Я его не знаю.

– Его звали Вэселек, - комиссар сунул фотографию обратно в папку. Тут, понимаешь ли, такое грустное дело... Ему голову отрубили совсем недавно, в Нью-Джерси.

– Жалко, - Рассел печально покачал головой.
– Еще молодой человек...

– Молодой. Ты в Нью-Джерси бывал?

– Бывал изредка.

Молодой сержант не смог удержаться и тоже задал вопрос:

– А сам ты откуда, Нэш?

– Мало ли откуда, - сердито огрызнулся Рассел.
– Отовсюду.

– Хорошо, хорошо, - успокоил их комиссар и продолжил допрос: - Ты торговец антиквариатом?

– Да, - Рассел кивнул, - но какое это имеет отношение к полиции?

– Имеет, раз мы этим интересуемся. Что это такое?
– Фрэнк указал на пакет с мечом.

Рассел склонился над столом и, с минуту подумав, глубокомысленно и торжественно, словно обдумывал это целую вечность, произнес:

– Меч.

Сержанта передернуло, и он взорвался, как праздничная петарда:

– Ты, остряк-самоучка, если ты...

Его остановил комиссар:

– Призываю к порядку, сержант, - и сам продолжил: - Это Толедо-Саламанка. Так утверждают наши эксперты.

– Ну и что?
– невозмутимо поинтересовался Рассел.

– А то, мистер Нэш, что, наверное, вы и сами знаете, что этот меч стоит миллион долларов. А если его продать на нелегальном аукционе, то можно получить и больше. Тем более, что сейчас японцы очень увлекаются подобными вещицами. Но меня интересует не это.

– Неужели? Вы так хорошо изучили именно этот вопрос.

– И тем не менее, - расплылся в улыбке Фрэнк.
– У меня, знаешь ли, есть одна версия. Такая небольшая, но очень интересная теория. Поделиться?

Фрэнк легко переходил от "вы" к "ты", и это раздражало Нэша.

– Куда ж от вас денешься?
– обреченно вздохнул Рассел, показывая, что приготовился внимательно слушать.

– Спасибо. Так вот, ты был там, в гараже. Хотел у этого парня купить редкий меч. Кстати, как его фамилия?
– комиссар заинтересованно прищурился.

– Ой, - огорчился Рассел, - а я думал, что вы мне это скажете! Кстати, чья фамилия - меча? Или все-таки парня?

Фрэнк, не дрогнув, продолжал:

– Короче говоря, вы не сошлись в цене. Затем повздорили и ты отрубил ему голову.