Точка ру
вернуться

Иртеньев Игорь Моисеевич
Шрифт:
* * *
Ничего не жалко мне для Алки,Как уже не раз я говорил,Я недавно целых три мигалкиЕй на день рожденья подарил.Сразу горизонты стали шире,Сразу статус вырос у нее.С первой – драит пол она в квартире,Режет лук и кипятит белье.Со второй – на службу Алка ходит,(Как-никак служивый человек),Где мигалкой шороху наводитНа своих задроченных коллег.Третью в сокровенные мгновеньяЗапускает, и тогда во мнеВдруг такое возникает рвенье,Что забыть приходится о сне.Хоть расход мне предстоит немалый,Но настолько я жену люблю,Что еще четвертую, пожалуй,Ей на всякий случай прикуплю.Так что ничего не бойся, Алла,Мы тебя в обиду не дадим,Пусть свои снимают спецсигналы,А твои покуда погодим.
К И. Х.
Зачем, Ирина Муцуовна,Вы из политики ушли?Я к Вам всегда дышал неровно,Хотя и был от Вас вдали.Всё в Вас поэта волновало,Все вдохновляло бег пера —От тонкого лица овалаДо дивной линии бедра.Я осыпал бы Вас цветами,По выходным водил в кино,Но Вы покинули татамиВся в белом, в смысле, кимоно.Без Вас иссякну я как лирикИ пересохну, как Арал.Кто там остался? Клоун Жирик?Грызлов – бесцветный чинодрал?Мужлан Зюганов? В этом спискеХромого партинвентаряНикто не стоит ногтя Слиски,Про Ваш уже не говоря.…Ирина, этот мир уродлив,Он, как рогожа, обветшал,Лишь Ваш изящный иероглифЕго отчасти украшал.Я предложить готов Вам руку,А если скажете Вы «нет»,Пойду и сделаю сеппуку —В руке не дрогнет пистолет.
* * *

А. Анпилову

Сидит он крутит самокруточки,И называет всех «голубчики»,И на лице его ни тучечки,Одни лишь ямочки да лучики.Давайте ж выпьем за Анпилова,Такого славного и милого,Такой он мягкий весь и плюшевый,Не зря зовут его Андрюшею.А звался б, скажем, он ВасилиемИли, не дай бог, Афанасием,Уж мы бы с криками «гаси его!»Давно бы нос ему расквасили.С колами по двору б гонялися,Потом, конечно, извинялися,Потом крестами бы менялися,Прости, мол, дядя, обозналися.Жаль, что гульбы не ожидаетсяИ мордобоя не получится,Ведь люди, хоть и ошибаются,Но на ошибках всё же учатся.
* * *

В. Жуку

Долго ль, друг любезный Вадик,В просторечии Вадим,Нам окучивать свой садик,Знает лишь Господь один.Он сидит себе на тучке,Что-то в свой строчит гроссбух,Но понять те закорючкиНаш не в силах глупый дух.Что он там себе смекает,Что имеет на уме,Хоть убей, не намекает,Вот и тычемся во тьме.Были б мы другие люди б,Посмышленей хоть чуть-чуть,Мы б открыли Книгу судебИ в ее проникли суть.Только толку в этом фиг ли,Не пойму я одного,Ну открыли б, ну проникли,Ну и что? Да ничего!Пусть уж будет, как уж будет,А как есть, пусть так и есть,И не стоит в Книгу судебБез нужды нам, Вадик, лезть.
* * *

В. Шендеровичу

Когда б с тобой мы жили, Витя,Не в средней нашей полосе,А, предположим, на Таити,Где круглый год танцуют все,На диком океанском бреге,Под пальмой лежа день-деньской,Мы б предавались сладкой неге,Глухой не мучаясь тоской.Но мы с тобою не Гогены,И ты не Поль, и я не Поль,У нас другие, Витя, гены,Ни переделывай их сколь.Хоть мы об этом не просили,Но присудил незрячий рокРодиться нам с тобой в России,Уж так уж вышло, Шендерок.Она нас на руках носилаИ согревала, как могла,При этом гнула и косила,Так, для порядка, не со зла.Бывало, так порою вмажет,Что окочурится любой,Но если в бой она прикажет,То я пойду. Но за тобой.
* * *

Севе Новгородцеву

В городе Лондоне Сева живетВот уж который год,И все это время не устаетСеву слушать народ.Севу, чьими устами самРок с тобой говорит,Что тридцать лет день в день по часамПриходит на Wood-Lane street.Так выпей, товарищ, и закуси,И снова выпей до днаЗа службу русскую ВВС —Опасна она и трудна.Я сам всю жизнь был нонконформист,Чем близких своих доставал,И когда все вокруг танцевали твист,Я па-де-де танцевал.Ты лети против ветра, мой гордый плевок,Прямо в морду ко мне лети,Ибо Запад есть Запад, но совок есть совокИ с места им не сойти.И снова гремит на стогнах МосквыКраснознаменный хор.…Нет, все-таки правильно, Сева, выСвалили тогда за бугор.
* * *

В рамках акции «Поэзия в мобильном» обладатели сотовых телефонов могут закачать в них стихи своих любимых поэтов.

Вот юноша стоит дебильный,Но не совсем пропащий он,Поскольку у него мобильныйЛежит в кармане телефон.И может он в одно мгновенье,Чтоб жизнь счастливую начать,В него мое стихотворенье —Конкретно это – закачать.И вот уже на место всталаЕго отвисшая губа,И расцвела, и заблисталаЕго прокисшая судьба.И мир, что прежде был противный,Окутал яркий ореол,И взгляд на вещи позитивныйНесчастный юноша обрел.Он слюни больше не пускает,Подсев отныне на хай-тек,Он стройных девушек ласкает,Он завсегдатай дискотек.Здоровый, с психикой стабильной,Дела у парня неплохи,Не зря сегодня в свой мобильныйОн закачал мои стихи.
* * *
Господи, жизнь моя сира,Ближних постыли рожи,Пошли мне кусочек сыра!Ну что тебе стоит, Боже?Я не мечтаю о многом,Молю тебя лишь о малом,Пошарь по своим чертогам,Его там небось навалом.Чуть не сказала «до черта»,То-то была бы лажа…Пусть будет любого сорта,Просроченный можно даже.Пошли же мне хоть какого,Гурманствовать тут негоже,Российского, костромского,Да сулугуни того же.Пафос его и статусЗначения не имеют,А я уж в долгу не останусь,За мною не заржавеет.Буду твои щедротыСлавить с верхушки ели,О том, как творишь добро ты,Петь, как еще не пели.Мне ведь не надо пуда,Мне граммов двести хотя бы.Яви же, Господи, чудо,Дух поддержать мой дабы.