Шрифт:
* * *
Чем жить, как лох, на тощую зарплату,На рынке покупая барахло,Махну-ка я на остров Вануату, [4] Где сытно, чисто, сухо и тепло.Туземцы там любому гостю рады,Будь он хоть самым распоследним чмо,Там ВВП удваивать не надо,Оно и так удвоится само.Там нет ни электричества, ни газа,И радио с утра не голосит,Случайно кем-то брошенная фразаПорой неделю в воздухе висит.На Вануату нет проблем с квартирой,Там навсегда с жильем решен вопрос —Лежи себе под пальмой, медитируй,Покуда не пришиб тебя кокос.– Зачем, поэт, ты чуждый берег славишь?! —Вдруг грянул голос неизвестно чей. —Ужели ты родной свой край оставишьНа эту свору псов и палачей?!Ну ладно, хрен бы с ними, с палачами,Не так уж и страдаешь ты от них,Но кто там будет долгими ночамиЧитать облитый горечью твой стих?И ясно стало, что на райский островНе суждено ступить при жизни мне.Ведь только здесь необходим я остроИ плюс к тому востребован вполне.4
Остров Вануату, расположенный в Тихом океане, возглавил рейтинг территорий с наивысшим качеством жизни.
* * *
Нас ни в Риме не ждут, ни в Париже,Не пускают в отель Шератон,Форум наш хоть и рангом пониже,Но вполне представителен он.Небольшою своею восьмеркойСобираемся тут каждый раз,Вовчик c Димычем, Трифоныч с Борькой,Серый с Шуриком, я и Вовас.Не сказать что встречаемся редко,Раз в неделю – отдай, не греши,Расстилаем на травке газетку —И пошел разговор от души.Без какой-либо четкой повестки,Протокола и прочей херни,Пусть порою суждения резки,Но, как правило, вески они.Круг проблем неизменно громаден,Но его нам не сузить никак,Назову основные: Бен-Ладен,Буш, Чубайс и московский «Спартак».Под «перцовую» с килькой в томатеМалый саммит проводим мы свой.Не беда, что он в малом формате,Но зато в атмосфере живой. Баллада о здоровом режиме
Свободы идеей святой одержим,Трудов не жалея и сил,Я стрелы метал в ненавистный режим,Но ветер их вдаль относил.Но словно отважный герой Чингачгук,Я снова, в который уж раз,Натягивал туго свой репчатый лукИ левый прищуривал глаз.И ворон кружил в небесах надо мной,Почуяв поживу свою,И конь подо мною плясал вороной,Не раз выручавший в бою.Но снова со мной приключалась бедаВсе та же, хотя и одна,И снова летела стрела не туда,Куда по идее должна.Мой конь притомился, и я постарел,И ворон от голода сдох,И сколько на ветер тех пущено стрелОдин только ведает бог.И сколько напрасно наломано дров,Им счет на вагоны идет,А что же режим? Он румян и здоров,И нового лучника ждет.