Снять пулемёт не вышло - над головой свистнула пуля, и я мешком свалился в траву. Снайпер, у них точно снайпер, может и не один, вон как по броне защёлкало. Может, бежать? А Валера? Ползти? Надо ползти. А если Твари побегут? Ведь на открытом месте будем, а тут хоть задница прикрыта. Или они не оттуда побегут, а с севера, из Тьмы? Да, оттуда, вон там что-то больно кучерявые кусты по краю идут, там ручей, наверное, или канава. Если ручей, то не побегут, они, вроде не любят воду. А если канава? Или овраг, типа? Отрежут нас тогда. Сука, не нравятся мне эти кусты, словно фонит оттуда тревогой какой-то. Темнит. Свет светит, а Тьма темнит. Велик могучим русский языка. Чёрт, как же погано-то, а! Погано всё! И на душе погано так, что злость разбирает, даже ярость, давно я так себя не чувствовал. И я не про Тьму, нет, про эмоции, про то, что готов очень далеко зайти, вот о чём.

Когда первая Тварь вышла из кустарника, я даже не понял, сначала, что это такое. Далеко, всё же, и это показалось просто игрой света и тени. Слишком густой тени, до черноты. Потом вышла вторая, третья. Суходол их тоже увидел.

– Гончие, - прохрипел он.

Гончие, говоришь? Я приложил к глазу бинокль - просто сгустки черноты какие-то, а, нет, вот одна вышла вперёд, очертания неясные, словно... словно в дымке из Тьмы. Я ещё тогда, в своё первое знакомство это отметил, но списал на "реальность галлюцинации", типа как во сне всё не логичное кажется логичным. Логикой сна я это называю. И мозг тогда сам додумал то, что глаз был не в силах распознать, поэтому я и счёл их собаками. А кому-то они мартышками показались, приматами. А вот эти да, на собак больше похожи, или волков, может они в этом биоценозе как раз их нишу занимают? Есть низшие приматы, есть стайные хищники, должны быть и одиночки, типа тигров или медведей, и, теоретически, высшие приматы должны быть. Хех! Так они и есть, вон, лупят из винтовок!

Стая собралась на краю поля и осторожно, не спеша двинулась вперёд. К нам. Ну конечно, им же тут мёдом намазано! Велкам! До них далеко, ППШ не доплюнет. А Томми? Да тоже, пистолет это, хоть и пулемёт. И тут застрекотали пулемёты, сразу два, с обоих броневиков. Стая ускорилась, перешла в галоп, но пули были быстрее, и их было много. Визг, такой же, как у раненого бандерлога, ударил по ушам, даже по их ментальному аналогу, скорее, я уверен, зажми я уши, всё равно буду слышать. И опять возникло это всепоглощающее желание оборвать вопль, заткнуть его, забить в глотку, размозжить череп и грудную клетку, и вбить это звук туда, откуда он рождается. Накатила новая волна ярости. Давайте, сучки, бегите к папе! Одна вырвалась вперёд, это не бег, это скольжение какое-то, ног словно и нет, дистанция уже та, что надо. ППШ забился у плеча, нет, уводит этот автомат, мне кажется, "Калаш" меньше уводило, на стрельбище меня не торопил никто, а тут надо поспешать.

На третьей очереди Тварь споткнулась и совершила кульбит через голову. Отлично! Вон ещё одна. Не успел, что-то ударило её в бок, сбив с ног (или что у них там?), она перевернулась через спину, вскочила и нарвалась на мои пули. Готова! Ещё и ещё, метров пятьдесят до них, сзади загрохотало что-то другое, не вижу, но надеюсь, это Суходол стреляет. Надо хоть спросить у мужика, как зовут его. Или это имя? Щёлк. Уже магазин? Скинуть пустой, из разгрузки второй, затвор. На, сука! Визг бьёт по ушам и по мозгам и... Всё? Тишина? Меняю магазин, тут уёблая конструкция, спарку хрен сделаешь, хотя можно было "69", но я их не люблю, "за речкой", нет, в Марах ещё, в учебке нам объяснил один опытный прапор, что так делают только дебилы. Потому что при стрельбе в открытый магазин может попасть грязь или мелкие камешки, и "Калаш", хоть и безотказный, но не настолько же. Нормальная спарка это два магазина, оба горловиной вверх, два спичечных коробка между ними, изолента. Надо же, в голове чёрт-те что, а руки сами по себе. Так, что у нас сзади? В смысле, впереди, где высшие приматы с винтовками? Опа! Всадники! Всадники, мать его, апокалипсиса. Куда это они?

Трое верховых, нахлёстывая вороных и пригнувшись к лошадиным шеям, помчались куда-то совсем за край поля и скрылись за перелеском. За подмогой? Не иначе.

– Наши!
– радостно рычит Суходол.

Оглядываюсь, точно, бегут. Квадратный пулемётчик, с невероятной быстротой перебирает короткими толстыми ногами, второй "камуфляжный" бежит, пытаясь петлять, замыкает процессию Дима, тоже пытается восьмёрки выписывать. Или это его мотает так? Рухнули почти синхронно, ползут, хотя пули в их сторону не свистят, снова поднялись, уже пыхтение слышу. О, да они целый арсенал на себе несут. Тэ-экс, чё тут у нас?

Пулемётчик притащил свой агрегат, разумеется, а на Диму навьючил пару сумок с дисками, да на себе две, итого у нас чуть больше трёхсот патронов. Не густо. Снайпер, кроме своей винтовки притащил ещё одну - СВТ, магазинов к ней всего шесть, по десять патронов, но хоть что-то, хотя в мешке у них ещё запас, только снаряжать когда? Дима тоже притащил винтовку, вернее карабин, СКС. Нахрена? У нас стрелков столько не наберётся. А, ладно.

– Как звать?
– спросил я у снайпера.

– Пы-Пётр, - поперхнулся он от такого нарушения субординации.

– Короче, Петь, самый край перелеска, слева, у них там, походу, ДШК. Понял?

Петя кивнул.

– Давай, - толкнул я его легонько в плечо, и тут же перенёс внимание на пулемётчика.

– Володя, - прогудел он.

– Ага, - чуть улыбнулся я, всё же голос у него.

– Ты с этими машинками умеешь управляться?
– сделал я движение головой в сторону кузова.

– Ну!
– хмыкнул он.

Бах! Грохнула винтовка. Бах! Хорошо.

– Снять сможешь? У него, вроде, сошки тоже есть?

– Так сразу не снимешь, но...

Он всё понял, протянул мне своё орудие, и я продвинулся ближе к морде броневика. Если что, хоть какая-то защита будет, встану в рост, сошки на капот кину.

– Дима, давай сюда суму.

– Ты с винтовкой-то как?
– спросил я, пристраивая баул на боку.

Весу ощутимо прибавилось.

– Да стрелял пару раз, - скривил он губы, бледные, без кровинки.

– Чего там, у них?
– кивнул я головой назад.

– Ничего, все на измене, говорят, прорываться надо. Мне это, обратно надо, с докладом типа.